Он душу к небу нес, как на руках невесту. Дрожал канатный мост и обрывался в бездну. Он вслушивался в шепот серафимов Далекий и прекрасный как гроза. А искушенье было – быть любимым, Но в безрассудстве сердцу отказать.
Он вглядывался в лица, но мадонна Литта Была то облаками, то вуалью скрыта. И тени были сумрачны, как своды, А своды, словно воля холодны. Он той одной единственной свободы Не мог принять, не чувствуя вины.
Она же, будто о душе не знает вовсе. Крестом неторопливо вышивает розы. И день за днем мурлычет все кантаты, Что кто-то в белом пел и пел во сне. И не она же, право виновата, Что все о нем, о нем и о весне, О белом флаге поднятом, о шпаге, Изломанной и брошенной к ногам, О тех словах, что не отдать бумаге, О той любви, что не отдать словам.
a
b
c
d
e
f
g
h
i
j
k
l
m
n
o
p
q
r
s
t
u
v
w
x
y
z